Безымянный

Трещат. Голова, уши, Мыш на кухне грызёт сухарь.
Формальность. И сил нет. Жмуришь глаза и отворачиваешься к стенке. Несмешно и мутно. Смс, разговоры, цифры в скобочках. На автомате.
Формальность. И где-то близко бежевое стеклянное матовое отчаяние.
Металлически, как-то по змеиному шуршат нервы, спущенными нейлоновыми струнами в обмотке.
Музыка ещё едва пробивается в сознание. Картинки старого волшебного фонаря. Какие-то горы, водопады, города, люди в диковинных нарядах…
Obsession’ом – работать, писать, вклеивать, считать, послать, разобрать, упорядочить, систематизировать… Но…
Проваливаешься…
в сон и муть.
Формальность.

Близоруко, навязчиво, сном - переродиться в весну.
В полёт, сумасшедший, неразмеренный. Гонку, чтобы выбиваться из сил, но нестись дальше.
Солнце отражённое в лужах, капель на Маросейке, и пьянящее солнце сквозь окна Ленинки. И пешком – километры. Москва – через обьектив.  Дышать полной грудью,  надежды, глупышка, на что? - Не важно!!
Но… поворачиваешь голову… Шея ноет, сумерки уже густеют,  ах чёрт, значит опять ничего не сделала… и блёклый свет неба отражается в полировке гитары и где-то горестно пикает разряженный старый телефон.

Похожие статьи