Spring

То ли весна в этом году странная. То ли странная я.

Ведь вроде бы идёт время, бурлит человеческое море - но где-то за пределами моих ощущений.
И я только лишь констатирую факт случившейся весны.
Я самоустраняюсь.
И эта вот моя работа - она, кажется, какая-то тоже странная. Все эти люди - они обмениваются какими-то не сильно понятными и, похоже, не слишком-то нужными словами.
И вроде в жж заходить как-то незачем. Рассказать как-то не о чем.
А потом вдруг очень-очень захочется, в самый неподходящий момент. И я мысленно тку из слов узоры, нанизываю на леску, и тороплюсь домой, перепрыгивая всю весеннюю прелесть - чтобы ничего не позабыть.
А стоит занести руки над клавиатурой, и слова разбегаются - не поймаешь.
И осыпаются лепестки с тюльпанов, и стоит на столе забытая всеми бутылка вина. И тихо.

А моим утром солнце уже поднимается из-за края земли, легонько поглаживает головы полусонных, но суетных уже улиц.
И я еду, и держу в руках подаренный мамой кпк, и в нём у меня уже добрая сотня книг - и я читаю, а люди едут, и мне куда-то с ними по пути.
И я иду, пуская по ветру шарф и вишнёвый дым.
И хочется вот прямо с утра сидеть в кафе, пить кофе и писать на салфетках. И рисовать тоже хочется, но я не умею рисовать. А если бы умела, то интересно - знала бы, что нужно на них рисовать?
А весна капает талым снегом с крыш, капает весь день.

А там во дворе, за домом, скамейка. Мы сидели там в первый день лета, в твой день рождения, и ты тогда ещё не был моим. И от этого позабытого ощущения что-то вдруг тает внутри, трескаясь - странно, но хорошо.
А я каждый раз привыкаю к тебе заново, и всяким утром, когда уезжаю от тебя, хочется петь, ведь я в который раз влюбляюсь.
И я шлёпаю по весне своими новыми ботинками, и солнце всё время светит мне, даже когда пасмурно - ведь иногда его просто не видно из-за туч.

Похожие статьи